miércoles, 13 de febrero de 2013
Restos
"En esta vida la primera obligación es ser totalmente artificial.
La segunda todavía nadie la ha encontrado."
-Oscar Wilde-
Se me escama la piel en volátiles purpurinas
y dejo que floten en caída de copo hasta suelos de piedra
pienso en como me deshojo en esos pedacitos de mi
restos de un traje de fibras caducas que se desprenden silenciosas
que siembran como migas de cuento caminos hasta mi
Pienso en pelo de gato sobre una manta,
en piel de serpiente entre troncos pelados,
en concha de ermitaño bajo un fondo de roca,
en pluma de pato cimbreante sobre la paja,
cuerpos empeñados en dejar sus restos como testigos de su paso
como reafirmación de una existencia en un mundo de olvido
Barro cabellos muertos antes de su suicidio,
limpio restos de Belmez en mis braguitas,
retiro los restos de unos labios en una colilla
aireo nuestros aromas de una noche de carnes libertinas.
Me pregunto por qué esta necesidad cruel de borrarnos
este querer ser asépticos muñecos de plástico
esta necesidad de eliminar nuestro rastro
cuando lo que más anhelamos es hallar un resto
de quien solo dejó una sonrisa antes de cerrar la puerta de salida.
